(...)
Mais, quand je pense que cet héroïque Ponroy a fait jouer un drame aulique, et en vers, sur le théâtre des Bouffes-Parisiens !...
Candeur sublime, qui touche à la démence ! Et cependant, nul n’est plus doux, plus sensé, plus uni que ce philosophe pratique, qui cultive tranquillement son champ sur les bords de l’Indre, et à qui je ne connais qu’un travers répréhensible : c’est de rêver, toutes les nuits, qu’il égorge Offenbach, et qu’il boit le sang de ce mélodiste dans la coupe d’Atrée !...
L’Inconnu.
