Demain, aux Variétés, la première de la Périchole.
On s’arrache les billets, on vend son âme pour un strapontin.
— Monsieur ?
— Madame.
— Vous avez une place pour ce soir ?
— Oui, un fauteuil d’orchestre.
— Vous m’aimez !
— Parbleu !
— Eh ! bien, donnez-moi votre billet, et j’oublierai que je ne vous aime pas.
— O bonheur ! Mais, bigre !
— Quoi, bigre ?
— Les femmes ne vont pas à l’orchestre.
— C’est différent, je me souviens que je ne vous aime plus alors.
— Attendez, attendez !
— Achevez, je suis haletante.
— Vous vous mettrez en homme.
— C’est cela, bravo !
— Alors, c’est dit ?
— Quoi ?
— Vous oubliez décidément que vous ne m’aimez plus ?
— Hélas ! il le faut bien. Mais ce sera la faute d’Offenbach.
Louis Leroy.
